Mañana no viviré

 

In memoriam de Vicente Aleixander, de quien hoy hace 25 años del día de su muerte. Sirva este poema suyo como breve homenaje a uno de los poetas más importantes que ha tenido nuestra literatura.

 

 

Así besándote despacio ahogo un pájaro,

ciego olvido sin dientes que no me ama,

casi humo en silencio que pronto es lágrima

cuando tú como lago quieto tendida estás sin día.

 

Así besándote tu humedad no es pensamiento,

no alta montaña o carne,

porque nunca al borde del precipicio cuesta más el abrazo.

 

Así te tengo casi filo,

riesgo amoroso, botón, equilibrio,

te tengo entre el cielo y el fondo

al borde como ser o al borde amada.

 

Tus alas como brazos,

amorosa insistencia en este aire que es mío,

casi mejillas crean o plumón o arribada,

batiendo mientras me olvido de los dientes bajo tus labios.

 

No me esperéis mañana -olvido, olvido-;

no, sol, no me esperéis cuando la forma asciende al negro día creciente;

panteras ignoradas -un cadáver o un beso-,

sólo sonido extinto o sombra, el día me encuentra.

 

Vicente Aleixander

(Mañana no viviré, del libro La destrucción o el amor)

 

Granos de azúcar

                                         

                                                    La idea es sencilla:
                                                    tú surges de la nada cada mañana
                                                    y yo te borro nuevamente,
                                                    como huellas de azúcar
                                                    sobre la mesa.

                                                    Así parecerá todo
                                                    un visto y no visto,
                                                    y sólo quedarán dulces atisbos de tu nombre,
                                                    que retirarán las hormigas,
                                                    grano a grano, en la madrugada.

 

Oleaje

Adornando tus cejas arqueadas,
justo antes de que encienda la noche
la oculta cerilla de tu camisón,

hay olas hermosas que buscan
arrancar al aire y a la roca,
espuma y gemido, o viceversa.

 

Lágrima

Tanto tiempo hacía
que la luna de agosto
no me miraba inquieta,
que olvidé
cómo sabe la vida
en esta gotita intacta
que vagamente te ciega.

 

Águilas de piedra

Águilas de piedra

con libros en las manos

leen mis versos.

No estoy solo.

 

Y al escribir mi nombre

tímidamente,

caen trozos de tiza

sobre mis pies.

No estoy solo, me digo.

 

Tinta de pared,

cristales de cal,

lágrimas de trazo oscuro.

 

No estoy solo

porque el pulso

rompe la piel a diario

y remueve las líquidas vértebras

de mis manos,

y las horas pasan

y tienen final

en la bucólica noche

de los ciegos.

 

No estoy solo

en este urbano desierto

que soy,

aunque no haya agua,

aunque no haya oasis,

ni voces que te avisen del abismo,

no estoy solo.

 

Águilas de piedra

me acompañan

con libros en las manos

y en sus picos

gotas de agua olvidada

de otro tiempo

que aún no ha llegado.

 

 

 

Cada vez más cerca

 

 

Me adelantas en vida.

Tu corazón late

como timbal en la selva

que llama a la lluvia,

y yo sé que el amor…

 

Derramarás lágrimas

esparcidas en la arena,

te digo sin palabras.

 

Y de lejos el tam-tam

que lo árboles protegen

te anuncia,

hasta el día que ya está

cada vez más cerca.

 

Isla ignorada

El 27 de noviembre hará diez años que murió la poeta Gloria Fuertes. Para muchos es una voz en el recuerdo de la niñez, para otros su poesía no era -es- una poesía eterna. Para mi, que encontré sus poemas más íntimos pocos días después de abandonar mi niñez, es –era- y será una poeta de las que no quiero olvidar. Os dejo su poema Isla ignorada, leedlo con tranquilidad, con detenimiento, sin más prisa que la que marque el ritmo del verso, y descubriréis que está hablando de cada uno de nosotros.

 

  

 

                                                                ISLA IGNORADA

 

Soy como esa isla que ignorada

late acunada por árboles jugosos

-en el centro de un mar

que no me entiende,

rodeada de NADA,

sola solo-.

Hay aves en mi isla relucientes

y pintadas por ángeles pintores,

hay fieras que me miran dulcemente,

y venenosas flores.

Hay arroyos poetas

y voces interiores

de volcanes dormidos.

 

Quizá haya algún tesoro

muy dentro de mi entraña.

¡Quién sabe si yo tengo

diamante en mi montaña,

o tan sólo un pequeño pedazo de carbón!

Los árboles del bosque de mi isla

sois vosotros, mis versos.

¡Qué bien sonáis a veces

si el gran músico viento

os toca cuando viene del mar que me rodea.

 

A esta isla que soy, si alguien llega,

que se encuentre con algo es mi deseo

-manantiales de versos encendidos

y cascadas de paz es lo que tengo-.

Un nombre que me sube por el alma

y no quiere que llore mis secretos;

y soy tierra feliz -que tengo el arte

de ser dichosa y pobre al mismo tiempo-.

 

Para mí es un placer ser ignorada,

isla ignorada del océano eterno.

En el centro del mundo sin un libro,

SÉ TODO, porque vino un misionero

y me dejó una Cruz para la vida

-para la muerte me dejó un misterio-.

 

Sillas rotas

                                                                 

                                                                

                                                                  Te vistes

                                                                  con recodos de nubes de las tormentas.

                                                                  Piensas que vencer

                                                                  es romper el mar con el rayo

                                                                  y verter tsunamis de voz

                                                                  sobre mi palabra.

                                                                  Y no sabes qué, en la calma,

                                                                  quedan trozos, sillas rotas

                                                                  en las que nunca volveré a descansar.

 

Atardecer

 

 

Esa luz..,

lágrima blanca

que de entre las nubes nace

y toca el mar;

húmeda piel 

de la naranja amarga

donde habito.

 

La magia blanca de la poesía

La tarde olvidó muy pronto la tormenta y un arco iris infinito asomó por los tejados del Cortijo del Alamillo. Las flores de las macetas aún derramaban las gotas de lluvia, y el aire olía a la tierra mojada; parecía primavera. En el escenario terminaban de asegurar el cartel de fondo que había arrancado el viento… Las rosas de Juan Ramón, con la imagen del poeta junto a su amada Zenobia. Clara estaba emocionada -no nerviosa- y su mirada pizpireta seguía cada movimiento mío en la silla de madera. Migue ya había afinado la guitarra que esperaba, junto a la escalerilla, la llegada de la poesía. Y llegó la poesía. Subimos al escenario, la noche ya estaba adornada por la luna llena, y tras mis primeras palabras Clara leyó el poema Novia del campo, amapola, acompañada de una soleá lejana. Todo era silencio. La magia blanca de la poesía había dibujado lágrimas en algunos de los rostros y un recuerdo imborrable en nuestra agenda de los días felices. Esa imagen que quiero compartir ahora con todos vosotros. Esa imagen que es para mi un regalo del tiempo.